DOSSIER & WANTED DYNAMICS

Most of what she knew, she'd learned from the wild. Nature had nurtured, tutored, and protected her when no one else would.

Delia Owens, Where the Crawdads Sing (pg. 363)

fingers  tap  on  the  bar  top,  the  faerie's  head  tilting  to  the  side  as  she  watches  one  dorothy  gale  spin  one  too  many  times.  boredom  has  no  true  cure,  not  for  someone  like  faye  ━━  it  is  only  dormant,  waiting  to  come  back  when  her  latest  entertainment  loses  it's  novelty.  pudding  &  pie  helps  little  but  it  is  better  than  being  surrounded  by  nothing  and  no  one.  and  who  knows?  perhaps  the  opportunity  to  amuse  herself  (  and  perhaps  make  someone  else's  day  less  than  ideal  )  will  come  on  a  silver  platter.

and  it  did.

hazel  eyes  focus  on  the  fable,  narrowed  in  both  wander  and  annoyance.  faye  could  not  give  less  of  a  damn  about  the  dead  witch  ━━  they  barely  give  a  damn  about  people  whose  name  they  do  not  forget  on  a  daily  basis  ━━  but  there  is  something  dense  about  such  a  celebration,  not  because  dorothy  is  only  a  few  steps  away  from  dancing  on  the  witch's  grave,  no  ━━  who  is  to  say  being  a  witch  is  why...  whoever  her  name  is,  is  dead?

faye  smirks,  though  it  does  not  quite  reach  her  eyes.  "ding  dong  the  witch  is  dead,  yeah?"  a  scoff,  a  sip  on  her  drink.  furrowed  eyebrows  paint  themselves  on  faye's  expression  ━━  a  part  to  play,  a  reaction  that  is  planned  more  than  genuine.  "ever  think  that  maybe  there  is  a  possibility  it  wasn't  because  she's  a  witch?  you  could  be  the  next  victim  for  all  we  know.  and  i  don't  know  about  you  but  i  like  being  alive."

" I DON'T KNOW WHAT EVERYONE IS SO FUSSY ABOUT , " dorothy voiced , but the words were spoken between shallow and bitter breaths , having just teetered off the stage from a particularly grim performance ( the town's happenings had left little room for pallet - soothing whimsy , but perhaps her audience could have done without her celebratory merriment about the witch's fate ) . taking the scarlet fingertip of a stain glove between her teeth , dorothy tugged the costume piece off her tawny limb before discarding it behind her on the bar top .

" ─── anyone in their right state of mind would be relieved . feel , , , safer . " it were almost as if dorothy were self soothing ( as she was one to talk about what defined a right state of mind ) , shifting her bite to show her opposing glove the same attentions she had gifted the first . then , swirling on the stool so she was facing bar side , dorothy collected her thick , loose hair and pulled it over her shoulder , beginning to anxiously thread it into a loose plait , only to run her fingers through it and start over .

over . and over . and over again .

her eyes find the occupant of the seat next to her , eyes like that of a sleepy pup's as painted lashes framed droopy lids . she was so tired , their features blurring , a yawn burning her throat that she didn't let surface .

" i think we should give whoever did it a proper thanking . "

a 𝐜𝐥𝐨𝐬𝐞𝐝 𝐬𝐭𝐚𝐫𝐭𝐞𝐫 for 𝘋𝘖𝘙𝘖𝘛𝘏𝘠 𝘎𝘈𝘓𝘌 set at 𝐩𝐮𝐝𝐝𝐢𝐧𝐠 & 𝐩𝐢𝐞 the eve the news broke of the murder . ( @detr1tus , @gravemist , @lcgendaries , @einchants , @daydreambeliiever , @unyearning / @unforsworn )

fabletown  is  a  small  pond  and  faye  thinks  herself  a  fish  too  big  for  it  ━━  so  it's  no  surprise  that  every  time  the  fibres  of  their  being  are  laced  with  a  kind  of  boredom  too  overwhelming  to  ignore,  people  around  feel  the  shock  wave  of  it  (  and  more  often  than  not,  the  aftermath  is  less  than  good  for  a  couple  of  unfortunate  souls  ━━  it's  a  wrong  place,  wrong  time  sort  of  situation  and  with  something  enticing  enough  for  faye  to  do  something  about  it  ).  peter,  even  with  all  the  history  that  they  share,  might  become  a  victim  just  like  anyone  else.  to  be  fair,  he  approaches  her.  "and  you  are  far  too  dramatic,  peverell."  a  name  foreign  on  her  tongue,  even  with  all  the  decades  of  use  ━━  he  is  peter  pan,  the  boy  who  refused  to  grow  up  and  she  his  trusted  companion.  that  is  how  the  story  goes,  isn't  it?  "please.  we  see  each  other  every  damn  day."  a  chuckle,  a  head  shake  and  a  sip  of  a  beer  that  warms  with  each  second.

every  word  exchanged  still  feels  heavier  than  it  used  to  be.  an  abandon  of  their  home  and  company  left  behind...  faye  knows  better  than  to  believe  all  is  well.  as  much  as  she  hates  it,  actions  have  consequences.  "i  have  my  hobbies  and  i  can  guarantee  none  of  them  will  ever  be  knitting.  have  you  tried  it?"  eyebrows  raise  and  mischief  paints  itself  on  faye's  lips  as  their  blue  eyes  meet  peter's.  then,  the  offer  of  a  sip  of  her  beer.  "genius  is  right."  a  jest,  even  if  there  is  no  lie  to  be  found.  "the  day  has  just  begun.  don't  cheer  just  yet,  peter.  i  might  just  take  your  wallet  next,  see  what  secrets  you've  been  keeping  from  me  and  the  magic  mirror."

peter  slows  when  he  sees  her,  doesn’t  stop  right  away  —  just  enough  for  his  stride  to  falter,  for  the  sound  of  his  footsteps  to  hush.  no  surprise  finding  her  like  this:  sun  going  down,  attitude  rising,  one  foot  on  the  edge  of  a  bad  idea  and  the  other  barely  planted  in  whatever  counted  as  rehabilitation.  he  squints  down  at  her,  cigarette  tucked  behind  his  ear,  a  notebook  wedged  under  one  arm.  the  picture  of  reluctant  responsibility.  “you  wound  me,  darlowe.”  he  drawls,  tone  dry  as  the  sidewalk  she’s  baking  on.  “not  even  a  hello  before  you  threaten  to  hoard  your  shitty  beer ?”  peter  crouches,  not  to  sit,  never  quite  that  relaxed,  but  enough  to  put  himself  just  in  her  line  of  sight,  forearms  balanced  on  his  knees,  mirrored  like  mockery.  his  eyes  skim  the  can  in  her  grip  before  they  flick  up  to  hers.

“you  know,”  he  says,  glancing  around  like  the  scenery  might  surprise  him, “most  people  at  least  pretend  to  find  hobbies  that  don't  involve  sitting  on  the  side  of  the  road.  you  ever  try  knitting ?”  followed  by  a  little  shrug,  not  judgmental,  just  peter:  half  amused,  half  weary,  all  blunt. “but  hey,  if  scowling  at  pavement’s  what’s  keeping  you  from  torching  another  mailbox  or  charming  a  guy  out  of  his  wallet,  who  am  i  to  stop  genius  at  work ?”

time: almost four o'clock.   location: the trip trap, the crooked mile. status: for @thievesandwitches, @faeritells + 1 open spot(s).

huffing  and  puffing,  tink  cleans  the  bartop  over  and  over  and  over  again.  there  are  a  couple  of  patrons  scattered  on  the  floor  of  trip  trap  and  the  blonde  swings  a  cloth  over  her  shoulder  before  she  calls  out  to  them.  "last  call!"  faye  could  count  with  their  fingers  the  amount  of  minutes  she  wants  to  stay  at  the  goddamn  gala,  later  on.  it  is  a  waste  of  time,  a  signing  of  something  that  does  not  guarantee  mundanes  won't  find  them  ━━  and  when  they  do,  faye  is  going  to  be  the  first  to  call  it  a  day  and  disappear  into  someplace  no  one  will  think  to  look.  they  are  a  lot  of  things  but  they're  not  the  sacrificial  lamb.

the  would  be  fairy  turns  her  back  to  the  door  and  starts  organising  everything  behind  the  counter  top  and  it's  then  that  they  hear  the  door  open  and  close.  "for  fuck's  sake,"  faye  swears  under  her  breath,  eyes  rolling  as  they  turn  to  face  the  reason  for  her  mood  shift.  "it's  almost  closing  time."  hands  on  her  hips,  faye  shifts  her  weight  onto  her  left  leg.  "you  better  not  be  here  to  slowly  nurse  a  glass  of  shitty  whiskey."

impatient  bartender  leaves  their  place  of  work  before  they  are  roped  into  doing  the  final  steps  of  closing  up,  night  plans  already  sent  down  the  drain.  faye  would  be  lying  if  they  said  they  are  looking  forward  to  this  empty  headed  meeting  of  all  of  fabletown  ━━  a  gala  to  make  them  all  forget  that  their  little  safe  haven  might  not  be  as  safe  after  all.  if  nothing  else,  tink  is  looking  forward  to  whatever  drama  other  fables  might  cook  up  (  and  it  might  make  up  for  the  lack  of  good  entertainment  ).

familiar  figure  catches  the  fairy's  eyes  and,  for  half  a  beat,  faye  considers  merely  walking  past  and  ignoring  the  other's  existence.  and  then,  he  speaks.  "the  celebration  hasn't  even  started  and  you're  already  speaking  like  you're  on  your  third  glass  of  wine,  debbie  downer."  as  if  faye  has  any  qualms  with  the  thoughts  lancelot  is  sharing  ━━  it's  not  like  he's  the  only  one.

"if  any  mundanes  came  tomorrow,  i  think  we'd  be  alright.  i'm  not  above  kicking  someone  in  the  crotch.  and  i  found  a  cute  butterfly  knife  i'm  just  dying  to  use."  morality  is  far  too  expensive  these  days.  if  mundanes  came  looking  for  a  fight,  who  could  blame  the  fables  for  rising  to  the  occasion?  "what  would  you  do?"

mise  en  scenè  ⸺  the  crooked  mile,  at  the  juncture  between  the  open  arms  hotel  and  the  lucky  pawn,  an  hour  before  sunset.

in  a  few  hours,  fables  from  each  parcel  of  their  sequestered  town  will  march  their  inexorable  way  to  the  woodland  in  the  opaque  night,  beneath  the  cool  balm  of  stars.  the  sun  will  slope  beneath  the  horizon—the  world  aflame,  then  put  out  as  if  drowned—and  the  shoulders  of  the  sky  will  falter,  will  capitulate  to  the  black  sails  of  darkness.  the  day’s  light,  extinguished  in  but  a  short  breath,  a  short-lived  exhalation  of  time.

natural  occurrences  still  startle  lancelot,  but  he  supposes  it  is  to  be  expected,  even  excused:  after  all,  he  was  only  recently  roused  from  an  interminable  stupor.  hanging  from  a  tree  for  the  better  part  of  four  centuries  will  do  that  to  you,  king  cole  had  said.  the  symbol  of  death  marks  him  still;  no  signet  of  valiance  or  virtue  or  the  life  he  paraded  and  prided  himself  in  when  camelot  still  stood  tall  and  unfallen.  no  fate  could  be  so  final  and  so  essentially  pathetic.  nothing,  not  even  the  glory  of  a  name,  could  absolutely  survive  death.

this  world,  this  mundane  world,  had  prevailed  and  thrived  long  before  the  fables  arrived.  it  will  continue  to  do  so  long  after  they  are  gone.  one  way  or  another,  he  thinks.  how  long  before  their  magic  is  depleted?  before  the  cardinal  bond  between  birthplace  and  creation  is  severed  completely?  until  no  one  who  has  entered  the  heart  of  their  collective  tale  can  remember  it,  can  pass  it  on?

for  now,  he  waits,  a  sombre  sentry  hemmed  in  between  the  open  arms  and  the  lucky  pawn.  the  fleet  of  footsteps  draws  neither  his  eye  nor  his  ear,  but  he  inclines  his  head  nonetheless.  “for  how  long  do  you  think  we’ll  remain  hidden?  another  decade?  another  century?  tomorrow,  perhaps,  we’ll  wake  to  the  mundane  authority  storming  our  homes.”

Robin, did you just OD in there? No. I… am still alive.

♡ jessica alexander via instagram ( jessalxander )

MADELYN CLINE as SARAH CAMERON in

⏤ OUTER BANKS (S04)

♡ jessica alexander via instagram