V. ☤— OUTBOX. Diagnosed & Discharged. - Blog Posts

❛ i could never be the one to love you. i can only be the one that kills you. ❜ @putrefacerem

she  lets  the  silence  that  follows  stretch,  taut  and  trembling.  notions  of  self-preservation  died  with  her  girlhood;  war  reconstructed  her  into  a  walking  grave.  making  it  off  the  battlefield,  alive  meant  she's  really  only  living  on  borrowed  time,  death  lying  in  wait.  she’s  not  a  soldier  anymore,  she’s  not  even  just  a  doctor.  she’s  the  woman  who  lets  a  monster  drink  from  her  throat  and  bandages  the  bite  like  it  doesn't  mean  anything.  a  woman  who  tells  herself  she’s  doing  it  out  of  pragmatism,  routine,  a  mutual  benefit  —  nothing  more.

gloria  should  feel  powerful,  shouldn’t  she?  he  needs  her.  her  blood,  her  pulse,  her  will,  and  he  feeds  because  she  allows  it.  yet  somehow,  mínluben  is  still  in  control.  she  watches  him,  that  ruin  of  a  mouth,  those  eyes  that  look  too  long  and  hard.  like  he’s  piercing  the  depth  of  her  soul  and  measuring  her  worth  through  every  sin,  and  she  pretends  it  doesn’t  hurt.  ❛  and  why  haven't  you?  ❜  maybe  the  tragedy  is  knowing  she'd  let  him  because  when  the  teeth  pierce  skin,  it  feels  like  she’s  needed,  really  needed.  impossible  to  count  how  many  times  she'd  cursed  an  empty  sky,  demanding  a  trade  of  her  life  for  the  fallen  beneath  her  palm.  under  the  heavy  framework  of  her  grief,  to  die  as  sustenance  to  life  doesn't  make  her  feel  any  ounce  of  fear.  she  steps  closer,  haunted  honey  gaze  sought  him  out.  near  enough  that  the  scent  of  ichor  would  invade  his  solitude.  her  neck  tilts  into  the  smoke  of  her  challenge.  ❛  what's  stopping  you?  it's  right  here.  ❜

❛ your fascination with me will be your death. ❜ Leon / @washsins

a  warning?  perhaps  a  favour  spoken  by  toeing  the  line.  gloria  breathes  it  in,  lets  it  settle  in  the  space  between  them  like  smoke.  heavy,  impossible  to  ignore,  and  he’s  close  enough  that  she  could  touch  him  if  she  wanted  to.  it’s  not  the  danger  that  draws  her.  she’s  seen  worse,  survived  worse.  but  there’s  something  about  him,  all  sharp  edges  and  old  scars,  some  still  bleeding  under  the  surface.  she  recognizes  the  kind  of  violence  he  carries.  it’s  not  posturing,  it’s  not  a  threat,  it’s  a  language  she's  fluent  in.  gloria  doesn’t  know  when  she  started  needing  him  like  this.  beyond  warmth  and  safety,  but  for  the  way  his  presence  drags  her  back  into  her  own  body,  sharp  and  aching  and  real.

she’s  never  been  good  at  doing  the  right  thing  when  her  hands  are  already  shaking  with  want.  she  could  pretend  enough,  hold  up  a  reflection  of  the  goodness  she  tries  to  uphold  with  a  heart-wrenching  dedication.  how  she  falls  back  into  the  consuming  grief,  haunted  and  so  unfathomably  broken.  she  couldn't  be  repaired.  ❛  maybe  i'll  just  die  wanting  you  then.  ❜  a  smile  that  shouldn't  be  there,  but  one  that  echoes  a  sentiment  she  couldn't  place.  the  gallows  humour  dancing  across  her  lips.  ❛  or  you  could  save  me  the  heartache  and  put  me  out  of  my  misery  now.  ❜

❛ you are my salvation. ❜ price @muutos

she  wants  to  be  his  salvation,  wants  it  in  a  way  that  terrifies  her  enough  to  believe  him.  it’s  not  flattery,  it’s  not  sweet—it's  the  weight  of  meaning  because  john  price  doesn't  utter  a  single  syllable  he  doesn't  stand  behind.  it  lands  in  her  chest  like  a  round  at  close  range,  and  for  a  second,  all  she  can  do  is  feel  it:  the  honesty  of  it,  the  need  of  it.  fingers  pressed  into  the  hard  edge  of  his  chest,  sliding  up  the  column  of  his  throat  like  she’s  checking  if  he’s  real,  if  he’s  still  warm  under  her  palm.  he  is,  off  course  he  is.  a  man  always  burning,  always  ready  to  fight  someone  else's  war.  the  perfect  soldier,  the  selfless  leader,  giving  until  there's  nothing  left  and  still  never  staying  down.

she  leans  in,  her  forehead  pressing  into  the  curve  of  his  temple,  mouth  a  whisper  over  his  own.  her  frame  straddled  his  lap,  as  if  by  miracle,  she  could  ground  him  there.  ❛  john.  ❜  like  she's  something  soft  and  not  buried  beneath  devouring  violence,  like  she  wasn't  haunted  in  every  step  she  took.  how  could  gloria  deny  him  that  refuge?  she  wants  to  say  it’s  too  much,  that  salvation  is  too  big  a  word  for  what  she  can  give  but,  it  doesn't  change  a  long-standing  truth.  at  doesn't  change  the  fact  that  he's  her  salvation,  too.  bloodstained,  battle-worn,  but  hers.  ❛  i'll  be  anything  for  you.  ❜  her  teeth  tug  at  his  bottom  lip,  testing  reverence  with  a  flick  of  her  tongue.  it's  almost  cruel,  the  way  her  words  tremble  against  him,  how  her  nails  trace  his  jaw.  ❛  but  i  need  you  to  take.  i  need  you  to  be  selfish,  i  need  you  to  want  this  more  than  you  decided  on  your  own  grave.  ❜

❛ fucking hit me already. ❜ / frank ! @weaponid

gloria  doesn't  ask  if  he  means  it.  she  watches  him  like  she’s  trying  to  see  past  the  skin  and  into  the  marrow  where  all  that  rage  lives  coiled  and  choking.  watches  him  like  the  cornered  fox  minds  the  rabid  hound.  she  knows  he  means  it;  pain  has  always  been  an  open  door  between  them.  her  hand  twitches  at  her  side,  she  swallows  down  barbed  wire  and  the  fucked  intimacy  of  it  all.  she  moves  fast,  sharp,  her  fist  colliding  with  his  face  in  a  clean,  brutal  arc.  there’s  no  hesitation  behind  it,  no  apology.  honesty  ruptures  and  lands  with  a  crack  that  echoes  louder  than  it  should.  his  head  jerks  to  the  side,  and  for  a  second,  everything  holds.  suspended  and  sacred.

she's  caught  on  every  hitch  in  her  unsteady  cadence  of  breath.  something  so  much  deeper  than  transactional  sadomasochism  and  ire,  because  it's  never  been  that  simple  for  them.  his  skin  is  hot  beneath  her  palm  when  she  grabs  his  jaw,  dragging  his  face  back  to  hers.  her  thumb  presses  along  the  red  blotch  on  his  cheek,  rough  and  reverent.  ❛  that  hard  enough,  frank?  did  that  knock  some  sense  into  your  fucking  head  yet?  ❜  its  a  clawed  grip  behind  his  neck,  the  other  hand  gripping  the  collar  and  yanking  him  closer,  foreheads  pressed  so  hard  it  hurts.  her  voice  breaks  against  his  mouth.  ❛  you're  broken,  i  know,  and  so  am  i.  i  don't  care  how  many  fucked  up  pieces  of  you  are  left  cause  i'm  going  to  keep  coming  back  until  there's  nothing  to  come  back  to.  ❜

❛ you’re a fucking nightmare. kiss me. ❜ / dex @weaponid

it  doesn’t  sound  like  desire,  it  sounds  like  a  dare.  gloria  stands  there,  breath  tight  in  her  chest,  jaw  working  like  she's  chewing  down  a  scream.  maybe,  once  upon  a  time,  she  would've  flinched.  denied  it.  tried  to  scrub  the  blood  off  her  hands  and  weigh  the  scales  of  morality,  not  anymore.  it  isn't  something  she  can  just  outrun.  it  wouldn't  matter  how  many  lives  she  saved;  she  still  took  without  mercy  when  the  orders  were  given.  never  hesitated,  never  uttered  the  realization  that  she  liked  it.  gloria  laughs,  and  it's  a  caustic  thing.  like  she's  clinging  to  the  last  fragments  of  dignity  before  she  inevitably  begs  him  to  dish  out  pain  as  personal  penance.  ❛  aw,  am  i  keeping  you  up  at  night,  dex?  ❜

it’s  been  a  long  time  since  anyone’s  looked  at  her  like  she’s  something  real.  not  a  saviour  or  a  soldier.  something  he  doesn’t  want  to  fix,  maybe  even  something  he  wants.  her  hand  finds  his  jaw,  fingers  rough  from  the  violence  of  trying  to  hold  onto  softness.  from  too  many  nights  spent  stitching  other  people’s  wounds  while  ignoring  her  own,  she  tilts  his  face  down  and  meets  his  eyes  with  something  broken  and  burning.  her  thumb  brushes  his  cheek  with  the  barest  touch  of  reverence—or—warning.  it's  a  slow  melt  into  him,  but  not  an  ounce  of  hesitation.  gifting  him  the  taste  of  something  sweet  before  her  fingers  curl  roughly  into  his  hair,  and  teeth  graze  his  bottom  lip.  a  fucking  nightmare  made  flesh  if  he  wanted  it.

"I’m   losing   control   here." @werehause

she  hears  the  words,  never  misses  a  syllable,  but  how  they  land  makes  that  pit  of  grief  wring  a  little  tighter  in  her  chest.  a  kind  of  breaking  in  it.  not  loud,  not  dramatic,  just  tired  of  holding  up  the  world.  she'd  always  found  jason  to  be  a  little  reckless,  burning  hot  and  full  of  life,  running  towards  trouble  with  his  whole  heart.  but  this  felt  different,  like  the  hidden  lamentations  of  someone  who  didn't  know  how  to  carry  their  own  weight  anymore.  she  knew  that  feeling.  lived  inside  the  endless  spiral  of  it  every  single  day.  gloria  closed  the  space  between  them  and  placed  her  hand  over  his  chest.  the  old  bits  of  string  braided  together,  adorning  her  wrist,  had  seen  too  much  of  the  world  with  her.  a  palm  that  dances  up  and  cradles  his  jaw,  holding  his  gaze.  and  fuck  —  she  can't  help  it  when  she  looks  at  him.  finding  fragments  of  the  same  wide-eyed  boy  who  used  to  meet  her  by  the  swamp  beds  at  dusk.  she  still  had  a  collection  of  skipping  stones  and  gator  teeth  tucked  in  a  box  of  memories  beneath  her  bed,  and  she  thinks  about  showing  him.  wonders  if  it  might  do  good  to  steady  the  brewing  storm  she  could  feel  beneath  the  beat  of  his  heart.  to  know  how  much  it  stuck  to  her  soul,  tiny  glimpses  of  a  simple  slice  of  something  heavenly  before  she  walked  through  hell. 

❛  hey,  look  at  me.  ❜  it's  a  gentle  husk,  but  no  less  commanding.  ❛  talk  to  me,  jason.  i'll  help  you  figure  it  out,  whatever  it  is.  ❜

29. ] sender wakes receiver in the throes of a nightmare, reassuring them, "it's okay, it's not real." @bruz3r

she  breathes  in  dust,  knees  coated  in  bloody  sand.  gunfire  cracks  the  sky  open  with  fury,  heart  slamming  against  her  ribs  like  it  was  trying  to  escape.  the  heat  was  suffocating;  smoke,  cordite,  and  burnt  flesh  filled  her  nostrils,  coated  her  tongue  until  she  gagged.  hands  everywhere  all  at  once,  fumbling  for  the  medpack,  pressing  down  on  the  shredded  mess  of  a  man’s  open  chest,  shouting  over  the  gunfire.  stay  with  me,  godamnit  —  desperate  plea  to  gods  that  never  listen.  her  voice  cracked  from  the  particles  of  caught  debris  and  screaming  for  too  long.

he  was  younger  than  he  should’ve  been.  barely  twenty.  his  mouth  moved  like  he  was  trying  to  say  something,  but  only  blood  bubbled  out,  fear  wide  in  the  glow  of  youthful  green  eyes.  there  wasn’t  enough  gauze  in  the  world  to  hold  him  together.  didn’t  matter.  she  kept  working.  kept  fighting.  because  if  she  stopped,  it  was  real.  there's a  distant  echo,  a  hollow  sound  overhead  but  she  didn’t  hear  it.  didn’t  hear  anything  except  the  ringing  in  her  ears,  the  desperate  rush  of  her  hands  trying  to  clamp  a  mortal  wound  closed.  trying  to  will  a  shattered  body  back  to  life.  her  hands  slipped  and  his  body  jolted  once  and  then  went  still.  —  no.  no  no  no  breathe  for  me,  breathe  kid,  common!  she  beat  on  his  chest,  hands  trembling,  blind  with  panic  as  the  shadow  of  death  mocks  her  from  the  corner  of  the  battlefield.

she  hears  it  again.

distant  sound  gaining  rhythm  between  ichor  and  carnage.  someone  grabbed  her  wrists,  firm  but  not  cruel.  honey  eyes  wild  and  far  from  the  present,  her  head  snaps  like  the  coil  of  a  venomous  snake.  gloria's  mouth  twists  into  a  broken  scream  from  the  depths  of  something  animalistic  inside  her  bones. 

it's  okay,  it's  not  real...it's  okay,  it's  not  real.  but  it  had  been.

she  pushed.  reared  back  and  slithered  from  the  most  gentle  grasp.  adrenaline  still  flooding  her  veins,  muscles  seized  up,  heart  hammering.  it  took  her  longer  than  she  wanted  to  realize  she  wasn’t  wearing  flak.  no  helmet.  no  rifle.  no  medkit.  just  sweat-soaked  skin  and  the  terrible  ache  of  coming  back  to  herself.  back  pressed  against  the  wall,  staring  at  the  doorframe  as  though  the  front  would  materialize  in  front  of  her.  ❛ did  i  hurt  you?  ❜  frantic,  feral  beat  of  war,  placing  a  whole  field  between  them  with  her  palms  up.  ❛ i  don't  want  to  hurt  you.  ❜

rushed and desperate, messy on the couch because they were too impatient to even make it to the bedroom. / frank @weaponid

an  echo  of  the  lock  snapped  shut,  no  measure  of  time  between  a  wordless  greeting  and  their  bodies  tangled  together.  his  mouth  was  on  hers,  rougher  at  the  edges,  soaked  in  silence  and  too  much  time  apart,  every  hunger  of  his  met  with  her  own.  she  doesn't  ask  where  he’s  been,  doesn’t  ask  what  he’s  done.  his  hands  could  be  drenched  in  saintly  blood,  and  she'd  still  lick  them  clean.  the  couch  creaks  beneath  them,  a  mess  of  tangled  limbs  and  desperate  friction.  she  claws  at  him,  at  the  layers  between  them.  there’s  no  finesse,  no  slow  unravel.  just  the  brutal  honesty  of  two  people  who’ve  bled  together,  burned  into  one  another's  souls  by  the  tangle  of  carnage  and  war.

his  hands  are  always  firm,  pressing  down  and  claiming  curves  with  a  bruising  grip.  he  smells  like  gunpowder  and  warmth,  like  something  feral  that’s  been  living  in  the  dark  too  long,  and  she  breathes  him  in  like  he's  her  only  source  of  life.  her  shirt  caught,  torn  and  bunched  at  her  waist.  mouth  breaks  against  his  when  he  drives  into  her;  no  warning,  no  preamble,  just  every  breath  knocked  from  her  lungs.  ❛ missed  you  so  fucking  much.  ❜  it  burns  in  her  throat,  strangled  by  the  raw  truth  of  her  words.  the  weight  of  him,  the  feel  of  him  is  more  familiar  than  her  own  reflection.  greed  of  her hips  slithered  up,  thighs  wrapped  around  a wall  of  muscle.  ❛ harder,  frank.  that  can't  be  it,  common.  ❜  she  tugs  a  fistful  of  dark  hair,  biting  down  on  his  bottom  lip  hard  enough  to  taste  copper.  something  to  coax  every  violent  thought  in  his  head  to  the  surface  so  she  can  swallow  it  whole.

Leon’s grabbing her by the jaw |: @washsins

heat  curls  under  her  skin,  violence  biting  the  edges,  like  a  spark  in  the  air  before  a  storm  breaks.  his  hand  was  on  her,  rough  and  anticipated,  fingers  clamping  around  her  jaw  and  tilting  her  head  up  like  she  was  something  he  owned.  that's  what  it  was;  an  ache  to  be  wanted  for  more  than  the  war  in  her  veins.  consumed  in  a  way  that  suffocates  every  haunting  at  her  heels.  lip  curled  before  her  brain  could  catch  up.  a  smile,  slow  and  cutting,  almost  sweet  in  the  right  light,  and  he  knew  better.  but  the  moon  cast  a  shadow,  held  a  spotlight  on  her.  the  stuttering  of  lifted  hips  interrupted  their  rhythm;  leon  catches  her  before  she  can  torment  any  further.  ❛  did  i  even  stand  a  chance?  ❜  a  ragged  exhale,  amusement  flushed  as  a  glow  on  her  cheeks.  hand  dancing  across  his  chest  wraps  around  his  wrist,  honey  eyes  fixated  and  still  taunting  in  a  silent  dare.  her  head  tilts,  guiding  to  her  throat  and  pressing  into  calluses.  ❛  you  have  the  stamina  for  it,  don't  you?  or  is  age  catching  up?  ❜

how are you holding up ? @pittmade

her  gaze  fixed  on  the  horizon,  where  the  light  filters  in  too  softly  for  the  weight  in  her  chest.  she  stifles  any  wryness,  any  iteration  that  MIRRORS  how  he  might  stand  in  her  position.  though  to  her  credit,  she  isn't  standing.  legs  curled  over  railings,  her  hands  are  still,  clasped  in  her  lap  like  she’s  holding  something  fragile  there.  a  memory,  maybe. or  the  version  of  herself  she  used  to  be  before  the  uniform,  before  the  field  kits  soaked  in  blood,  before  the  nights  that  still  wake  her  up  sweating  through  the  sheets.

the  question  lingers  in  the  air,  burning  through  her  with  guilt.  he  asks  with  that  arc  of  militant  sureness  and  grace,  but  she  hears  the  worry  beneath  it.  ❛  some  nights  are  louder  than  others.  ❜  she  doesn't  speak  it  outright,  doesn’t  mention  the  dream  that  clung  to  her  ribs  this  morning,  or  the  way  she  caught  herself  zoning  out  between  rounds,  replaying  things  she  can’t  fix.  but  he  knows,  he  always  does.  the  way  he  sees  her—  really  sees  her  and  doesn’t  flinch,  doesn’t  try  to  fix  her.  JUST  STAYS.  and  as  long  as  she's  above  ground,  she'll  do  the  same  for  him.  new  as  it  was  between  them,  it  wasn't  by  way  of  soul.  a  synchronicity  extended  by  the  universe  to  make  amends  for  how  much  it  worked  them  over.

❛  that  young  private  on  leave  —  ❜  it's  coarse  on  her  tongue  from  how  it  crawled  up  between  serrated  edges  in  her  throat.  her  hand  reached  for  jack,  quietly  and  without  rumination,  like  a  reflex  her  body  had  already  absorbed  into  its  DNA.  ❛  he  reminded  me  of  someone,  felt  like  losing  them  all  over  again.  ❜

∗ 14﹕ sender places their head in receiver’s lap . @nashmed

a  rare  lull,  caught  between  extremities  of  boundless  chaos.  IDLENESS  WAS  A  CURSE  for  gloria.  her  body  and  psyche  shaped  by  battlefronts  and  flipping  off  death  in  the  midst  of  carnage.  she’s  molded  into  it,  spine  rigid  with  war  and  pushing  through  on  the  home  front.  loss  gathers  in  her  throat,  clawing  its  way  up  until  chokes  it  all  back  down.  she’ll  carry  it  home  and  fall  apart,  save  anyone  the  burden  of  picking  her  off  the  floor.  because  if  she  sits  with  her  sorrow  long  enough,  it  might  bury  her.

she’s  about  to  move,  about  to  shuffle  back  up  when  the  slight  weight  of  a  head  positions  in  her  lap.  she  exhales  an  amused  chuff.   ❛ you  good  ?❜  instinctive  in  how  her  body  shuffles  to  offer  comfort  to  the  other.  back  of  her  palm  flat  against  forehead  to  check  for  fever  —  gloria  was  reminded  of  her  grandmother  then,  all  that  was  missing  was  a  hearty  slathering  of  vick’s  to  solve  all  manner  of  ailments.  unfortunately,  they  never  covered  such  methods  in  med  school  or  combat  training.   ❛ or  do  you  need  another  second?  ❜

[ needy ] sender pulls receiver into their lap, desperate and breathless, kissing them like it’s not enough // @pittmade

she'd  uttered  his  name,  light  brushing  over  his  form  in  feathery  strokes.  her  limbs  followed,  wrapped  in  8a8179HIS  SCENT,  his  shirt,  any  part  of  him  she  could  press  to  her  skin.  all-encompassing  as  the  arm  that  reaches  out  to  ensnare  the  willing.  gloria  lands  in  his  lap  with  a  soft  exhale,  the  worry  of  her  brow  and  part  of  her  lips  silenced  by  the  heat  of  his  embrace.  her  palms  found  his  shoulders,  pressing  gently  on  the  knots  of  tension  he  carried  like  every  burden  of  duty without complaint.  his  mouth  on  hers  is  not  careful.  it’s  not  patient.  it’s  frantic.  a  hunger  she  is  fluent  in.  one  with  no  earthly  comparison  or  poetic  scripture  because  it  was  only  meant  to  exist  between  them.  the  prettiest  stranger  she'd  thought  of  in  passing  over  years  of  carnage  and  heartache  made  her  own.  all  the  suffering  and  war  beneath  her  palm,  and  he  was  life  breathed  anew.

her  hands  are  buried  in  his  hair,  dragging  him  closer  like  she  can  crawl  inside  him  if  she  clings  hard  enough.  always  close,  closer  still  and  begging  for  more  because  it's  still  never  enough.  gloria  can  feel  the  bloom  of  sweet  bruises  beneath  the  imprint  of  his  fingertips.  handfuls  and  mania,  trying  to  decipher  where  to  touch  and  craving  all  at  once.  she  understands  the  same  instinct  that  hums  almost  violently  beneath  her  flesh.  her  ribcage,  cracked  open  to  a  heart  and  soul  that  finds  purpose  with  the  one  who  makes  it  all  whole.

there  is  nothing  subtle  in  how  they  dance.  all  fire,  all  intensity  carried  through  the  working  of  lips  and  tongue—  AND  TEETH.  a  dizziness  that  crowds  every  thought,  she  has  no  use  for  anything  outside  of  him.  every  molecule,  every  drop  of  blood  in  her  veins,  screamed  —  ❛ jack.  ❜  caught  between  a  shattered  breath  and  the  frenzied  serpentine  roll  of  her  hips.  forehead  pressed  to  his,  her  lips  catching  his  in  short  bursts  of  unyielding  devotion.  entwined  soul  reaching  out  by  the  way  she  searches  his  gaze  for  any  turmoil  she  was  prepared  to  chase  from  his  psyche.  ❛  give  it  all  to  me,  i'm  here.  let  me  take  it. ❜

❝ you’re gonna lose a finger if you don’t get outta my sight right now. ❞ // frank @weaponid

of  course,  frank  would  show  up  like  this.  LIKE  A  THREAT,  like  a  memory  she  hadn’t  invited  but  couldn’t  forget.  gloria  doesn't  flinch,  she  never  does.  not  for  violence,  not  for  men  like  frank,  and  certainly  not  for  words  spat  like  warning  shots.  but  still,  there’s  a  shift  in  posture,  a  tension  strung  too  tightly  in  her  spine,  her  jaw  locked  up.  the  man  was  smart  enough,  at  least  reading  the  tone  far  from  idle  in  the  promise  of  action.  he  walked  off  with  a  bruised  ego  and  utterance  of  a  half-assed  apology  in  his  wake.  gloria  doesn't  watch  him  go;  her  eyes  are  on  frank.  ❛ fuck  sakes,  frank,  you  don't  get  to  do  that!  ❜

her  palm  is  firm,  flat  against  his  chest  and  pushing  back  on  the  immovable  force.  she'd  gotten  good  jabs  in  before,  but  there  was  no  need  to  cast  a  larger  spotlight  on  them.  and  she  presses  into  that  rage  humming  inside him,  steps  in  rhythm  and  away  from  prying  eyes  and  forming  bodies  around  the  commotion.  the  part  of  herself  that  still  aches  for  him  wrestles  with  the  anger  towards  that  feeling.  past  bone  and  marrow,  cutting  into  her  dna  and  whatever  the  empty  sky  deemed  sufficient  for  a  soul.  it  all  stirs  beneath  her  ribcage,  something  that  wants  to  remember  instead  of  survive  on  scraps.  ❛ you  can't  threaten  everyone  that  breathes  near  me,  you  don't  have  that  kind  of  privilege.  ❜

can you please just get some sleep? @rbnvtch

she’s  still  in  scrubs,  dried  blood  at  the  cuff,  someone  else's  because  it  always  is.  she  hasn’t  even  sat  down  yet,  like  the  act  of  resting  might  SHATTER  the  fragile  balance  she’s  maintaining  even  in  her  own  home.  ❛  sleep  feels  like  quitting.  ❜  there’s  no  bite  to  it,  just  the  quiet  confession  of  someone  who’s  been  running  on  adrenaline  and  habit  for  too  long.  someone  who  learned  long  ago  that  stillness  invites  the  memories  to  catch  up.  the  ones  she  couldn't  stitch  shut,  carried  from  battlefields  and  in  broken  bodies  she  couldn’t  save.

in  her  eyes,  behind  the  exhaustion  is  a  flicker  of  guilt  because  it  matters  to  him  that  she  rests,  and  that’s  almost  harder  to  carry  than  fatigue.  she  doesn't  know  how  to  say  what  she  wants.  doesn't  know  how  to  take  without  giving  everything  she  has  right  back.  she  shifts  her  weight,  fingers  brushing  the  back  of  her  neck  like  she’s  trying  to  rub  out  something  deeper  than  muscle  tension.  then,  quietly,  like  surrender  with  a  ragged  edge,  ❛  stay.  ❜  almost  like  a  plea. 

please just let me help you. @pittmade

the  adrenaline  still  pulses  like  mortar  fire  in  her  ears,  the  sheets  had  tangled  tight  around  her  waist,  unravled  in  the  abruptness  when  she  lept  from  bed.  her  breath  comes  in  short,  calculated  bursts,  the  kind  meant  to  hide  the  panic,  not  soothe  it.  A  SURVIVAL  RHYTHMN,  a  trick  she  learned  in  tents  and  triage  units  under  foreign  skies.  eversteady  hands  tremble  and  fumble  with  the  script.  that  emergency  bottle  to  sit  beneath  her  tongue  and  chase  away  reflections  of  war.  she  hasn’t  cried,  she  doesn’t,  not  even  now,  but  her  body  feels  like  it  wants  to.  not  out  of  fear.  not  anymore.  but  exhaustion,  a  deep  marrow-tiredness  that  never  fades,  just  gets  buried  under  scrubs  and  charts  and  too  much  coffee.

please  just  let  me  help  you.

it’s  the  way  he  says  it,  like  a  quiet  promise  in  the  dark,  like  he’s  offering  her  a  place  to  land  instead  of  a  spotlight  to  stand  under.  guilt  tears  through  sinew  and  soul.  no  one  had  ever  seen  her  like  this;  the  burden  she'd  refused  to  unleash  upon  the  unknowing,  the  unwilling.  she  slept  so  well  beside  him,  no  issues  arising  until  the  inevitable  push  against  her  ribs  to  recall.  her  eyes  meet  his,  not  fully,  not  yet,  but  just  the  edge  of  him  in  the  ambient  light  of  her  bathroom.  honey  eyes  far  away,  attempting  to  find  her  HOME  again.  the  bottle  nearly  crushed  in  her  hand  as  she  followed  the  sound  of  his  voice.  she  caught  the  warmth  of  his  scent  and  reached  for  him.  something  in  the  most  broken  parts  of  her  being following  his  imprint  of  energy  like  a  ship  to  harbour  in  a  winter  storm.  ❛  jack.  ❜  a  voice  so  raw,  so  haunted,  crawling  back  to  life.  gloria  is  pressed  to  him,  instinct  of  spirit  sought  and  driving  action.  ❛  i'm  sorry,  i'm  sorry.  ❜  muffled  against  his  chest,  but  she  breathes,  finally.

i said i'm fine, please just drop it. @huntedgod

she  watches  him,  not  with  judgment  but  with  an  EERIE  STILLNESS  she  can't  help  sometimes.  it's  made  of  too-long  nights  and  losses  that  strangle  the  psyche  too  much  to  be  untangled.  her  hands  are  steady.  always  have  been,  whether  wrapping  gauze  or  holding  the  weight  of  someone  else’s  truth,  they  never  hesitate.  but  now,  they  rest  on  the  table,  fingers  curled  slightly  inward  like  she’s  bracing  for  something  she  can’t  touch.

I'M  FINE.  she  knows  that  one.  said  it  herself  with  a  tournoquit  pulled  taut  between  her  teeth,  said  it  over  bodies  under  fluorescent  lights  and  pools  of  blood  in  the  sand.  she  said  it  until  the  words  stopped  meaning  anything—  so  she  doesn’t  argue.  ❛  yeah,  alright.  ❜  she  then  lets  the  silence  fill  the  space  like  steam  in  a  closed  room.  thick,  warm,  unavoidable  as  her  instincts  continue  to  press.  slowly,  she  shifts  her  weight  forward,  elbows  resting  on  the  table  as  she  presses  up  and  off  to  her  feet.

❛  can  you  at  least  let  me  look  at  your  hand?  ❜  her  voice  is  quiet  but  insistent.  ❛  last  thing  you  want  is  a  fight  bite.  ❜

you call THAT a PLAN ? / tommy kinard @decryptids

it's  a  look  of  amplified  outrage  afforded  for  the  closest  of  friends.  two  exist,  and  ONE  STANDS  BEFORE  HER.  ❛  i'll  have  you  know,  i  blew  off  a  date  with  my  couch  and  a  new  documentary  for  this,  so  maybe  a  little  decorum.  ❜  time  was  a  currency,  a  luxury  she  didn't  have,  but  no  matter  how  weary,  she  held  herself  up.  she's  been  slacking  on  this  end,  maintaining  facetimes  and  the  occasional  run-in  through  emergency  where  they  can  spare  a  moment  between  the  chaos  to  catch  up.  ❛  and  i  don't  need  to  get  laid.  ❜  need  and  want  are  two  different  animals,  she's  only  half  lying  there;  a  want  and  a  need.

❛  do  you  just  need  me  to  keep  you  from  making  a  terrible  mistake  again?  cause  i  can  rally  for  that.  ❜  she  teases,  a  shoulder  nudging  tommy  as  she  brushes  past  him  in  the  kitchen.  a  smile  perked  up  tired  honey  eyes,  wine  glass  half  empty.  ❛  you  know,  you  could  have  just  started  with  what  you  wanted  to  do.  typical  fucking  pilot.  ❜  she  snickers.

28.     five most recent sent text messages  @pittmade

Honestly, I can't even do five cause this is it.

15.     bookcase. // HC @owestwind

BOOKSHELVES// she has a habit, a collection that rivals her record one. two points in her home have dedication to her literature. - a corner in her living room and a good portion of her bedroom. every single book is one she's read at least once before and there are favourites she revisits often. many copies that have seen combat and deployments and gotten her through difficult times. she's a fast, thorough reader and her taste varies, but this is a little snippet of some of her favourites.

30.     netflix watch history.  // HCS @pittmade

hc + birth

HEADCANONS// ACCEPTING

I  think  theres  a  few  scattered  answers  for  her  on  that  so  i'll  break  those  down.  or  i'll  attempt  to…

BIRTH  (  medically  );  it's  another  procedure  she  believes  isn't  taken  as  seriously  as  it  should  be.  she  was  trained  as  any  medic  would  be  while  serving  but  she  didn't  actually  imagine  she  would  be  using  this  skill.  she  genuinely  thought  it  would  be  a  simplistic  (  and  horrifying  )  as  tournoquits,  field  procedures  and  stabilization.  but  when  she  was  dropped  into  zones  that  required  extra  humanitarian  aid,  it  was  something  she  had  to  do  and  i  think  it  was  an  absolute  shock.  you  can  say  you  understand  that  not  every  place  in  the  world  has  the  same  access  to  medical  care  but  when  it  was  right  in  front  of  her  in  a  hostile  zone,  you  can't  ignore  it.  she's  delivered  babies  unsure  of  what  happens  to  the  mother  and  baby  once  they  leave,  and  that  gets  brought  back  home  with  her.  those  are  the  moments  that  stick  with  her,  and  it  becomes  an  advocacy  point  within  her  profession.  if  someone  comes  into  the  ER  ready  to  pop,  she's  in  there  very  calmly  and  focused  on  providing  the  best  care  with  the  best  equipment  that  simply  wasn't  a  luxury  in  a  war  zone.  the  matter  of  care  for  women,  in  particular  within  the  medical  system,  is  abysmal  at  best.  the  most  dangerous  thing  a  woman,  or  any  person  with  the  potential  to  give  birth,  can  do  is,  in  fact,  become  pregnant  and  give  birth.  alternatively,  anyone  who  comes  from  a  state  where  abortion  isn't  legal,  she's  working  with  efficiency  and  empathy  to  make  certain  the  CHOICE  is  exercised  and  they  are  in  control  of  their  reproductive  health.  while  i  have  not  written  her  verse  in  its  entirety,  she  would  certainly  be  volunteering  days  and  free  time  to  women's  clinics,  shelters,  veterans'  hospitals  and  planned  parenthood.  this  is  an  aspect  she's  willing  to  go  to  jail  for  or  be  reprimanded  for.

BIRTH  (  personally  ):  in  saying  all  this,  it's  still  something  she  wants  for  herself.  she  loves  children,  and  her  instincts  to  nurture  are  incredibly  strong,  but  she  doesn't  ever  imagine  it's  something  she  will  get  to  do.  the  process  itself,  she  would  probably  approach  as  very...clinical  and  almost  obsessive  in  how  she  suddenly  takes  better  care  of  everything  within  herself  because  she  has  a  soul  bound  responsibility  to  her  unborn  baby.

sometimes i really think you have a death wish . @rbnvtch

there's  a  break  in  every  human  being,  a  line  of  resiliency,  of  ENDURANCE.  outside  of  medicine,  she'd  be  trained  to  find  that  point  and  push  past  it,  to  crawl  beneath  wire  with  broken  limbs  and  keep  going.  it's  wired  into  her,  vigilance  kept  home  from  spine  to  gaze.  her  smile  is  still  warm,  the  chuff  of  laughter  like  a  breeze  of  life.  a  spark  of  intimacy  behind  the  weariness  of  honey—  maybe  she  was  starting  to  lose  her  edge,  exhaustion  seeping  into  her  bones  like  that.  maybe  that's  the  most  tragic  part  about  it,  was  how  she  could  still  soldier  on  for  another  double  if  someone  asked  her  to.

❛  death  hides  when  he  sees  me  coming.  ❜  god,  she  wished.  she'd  BEGGED  AND  BEGGED  so  many  times,  screamed  into  an  empty  sky,  bled  herself  dry  and  still  kept  fighting.  she  tucked  the  iPad  under  her  arm  to  give  him  her  undivided  attention.  perhaps,  too  much  as  she  reaches  for  his  coffee  cup  (  he  brews  it  better  than  anything  around  here  ),  and  takes  a  sip.  not  too  tired  to  mess  with  him.  ❛  working  two  doubles  in  seven  days  isn't  that  bad,  michael.  i'm  almost  done.  unless  you're  going  to  drag  me  out  kicking  and  screaming.  ❜  a  playful  glint,  another  sip  and  her  index  points  in  silent  accusation. 

tag dump